Crónicas de un golpe suave VII. Odio 2.0.

Por Orlando Romero Harrington.

“Rabia que me habitas. Ahora, ahorita, fuera de mí, fuera de aquí”.

Hablar de odio en Venezuela parece retórica. Se siente, se huele en los espacios que una vez fueron recinto de golpistas, escenario de asesinatos y hoy son campo abierto para más asesinatos. Esta vez, con técnicas más medievales. La Revolución Bolivariana habla de paz, empecinada en torcer el destino de un caudal que comienza en Washington. Abajo, en el subsuelo, las aguas turbias se entremezclan, se repelen, se atomizan. El rencor del pueblo está ahí, expectante.

Y si hay odio fascista, hay odio revolucionario? Claro que sí. Es la misma sensación de desesperación,  de necesidad de enfrentamiento, de exigencia de justicia en la destrucción del otro. Hablemos claramente. Son 15 años de envenenamiento sostenido, por las transnacionales de la comunicación y sus filiales locales para sembrar resortes emocionales, en el sector de la derecha y sembrar terror, en las filas revolucionarias. Desde aquel burdo montaje con un imitador de Chávez gritando “vamos a freír las cabezas de los adecos” hasta la transmisión que recibió un premio Príncipe de Asturias un fatídico 11 de abril y que resultó tergiversada y falsa. Son 15 años de mentiras, falacias, amenazas, insultos y muertos. La vieja receta de xenofobia, racismo y “superioridad de clase” que aterrizó en estas tierras con la llegada de los españoles. El mismo punto que maniató a los esclavos. La rotonda batidera de shampoo de la burguesía en nuestro rostro. Claro que hay odio. Hay un odio ancestral, genético. Ese sentimiento que nubla lo correcto, que se asoma en las familias de los asesinados por las turbas de “la sociedad civil” cuando Henrique Capriles perdió, de nuevo, las elecciones y los mandó “a descargar la arrechera” contra todo lo que huela a pobre, mestizo, rojo.

Y qué es ese odio hoy, dentro de la Revolución Bolivariana? En qué se ha convertido, a dónde fue a parar? Todo se transforma, dice Drexler.

Yo se los diré. Ha mutado en miedo.

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Nos hemos contentado con servir la cena, ver la televisión por cable e irnos a la cama. Nos parecen tan lejanas aquellas épocas de confrontación, tan irrelevante la diatriba política, tan exóticas las manifestaciones del fascismo que hoy ataca de nuevo, más organizado, con más fondos desde la USAID y la NED, más asesino. Nuestro pueblo se enfoca en vivir mejor, en sembrar oportunidades, en florecer dentro de las tierras fecundas del socialismo. Nuestras disertaciones abarcan el planeta entero, nuestras tertulias tocan la necesidad de cooperar. Lo que antes era antro de conversaciones sobre televisión y deporte, sobre aquello que gritan las vitrinas y que se sabe inalcanzable, ahora es nueva vida. Ahora, el tema es la construcción del socialismo, en mi gente. Por ende, suena lógico y certero hablar de paz y de concordia, aunque basten los alaridos de un político para despertar de nuevo a las bestias de la guerra.

Hoy, hay miedo. Miedo a la mala fortuna de toparse con una quema de objetos en plena vía y morir en ella, miedo a rebanarse el cuello con una guaya inserta por estos “estudiantes pacíficos” que tantas estrellas del putrefacto sistema yankee alaban y protegen. Miedo a ser asesinado, señores. Miedo a usar una franela roja y ser pateado en cualquier rincón de la ciudad por una banda de niños de papá y mamá. Miedo a su poder económico que los pondrá en la calle de nuevo.  Y esto, querido lector que me has acompañado hasta aquí, se llama en mi pueblo Terror. Terrorismo.

Y de ser cierta esta hipótesis, vivimos en terrorismo. Hoy, un toque de queda no formal pero tácito asola las calles de zonas pudientes de Caracas. Pero lo más importante, es saber que ese miedo, ese terrorismo, esa desestabilización que sufre el pueblo venezolano ante este intento de derrocar al gobierno revolucionario no es nada, es minúsculo comparado con el terror exponencial que sufren esos mismos habitantes de Chacao, Baruta, Sucre. Esos ciudadanos que ven, noche a noche, como sus hábitats son destruídos, sus calles bloqueadas, su sueño interrumpido. Esos habitantes de este país llamado Venezuela que despiertan con cadáveres en el piso, con rastros de gasolina y perico en sus escaleras, en sus jardines. Miedo a las represalias no del Gobierno, porque esta estrategia oscura que maneja el imperialismo se nutre precisamente de la cobertura mediática a la actuación de los órganos de seguridad. Viven con miedo, ellos y sus “estudiantes libertadores” de la rabia del pueblo.

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Odio? Claro. En una espiral vertiginosa pero subterránea. Esta oposición de tinte totalitaria que ya dio un zarpazo en el 2002, y que pretende mediante la vía del desgaste llegar de nuevo a Miraflores encuentra en el sabotaje (electricidad, transporte), en la guerra económica (desabastecimiento, usura, contrabando), en la desestabilización (guarimbas, asesinatos) y en la guerra psicológica (amenazas, matrices de opinión falsas) destila odio en todas sus manifestaciones. Porque este odio quizás no objetivize en el chavismo su diana; el odio de la derecha venezolana es contra la noción de patria de la Revolución Bolivariana. Odian el sistema, aborrecen la solidaridad, detestan la igualdad por pensar que es imposible; todavía, en pleno siglo 21 hay gente que afirma que somos diferentes. Piense por un momento cuáles son los argumentos conceptuales con que el fascismo defiende su ataque inconstitucional: desabastecimiento (provocado por sus empresarios, sumados a la guerra económica). Inseguridad (porque desde el gobierno, se ampara y se promueve contra ellos) y elecciones manipuladas (pero cuando ganan gobernaciones y alcaldías, obviamente son válidas).

Pero, hoy tenemos redes sociales. Una potenciación de la vida real, en donde efectivamente Henrique Capriles, se puede descargar la arrechera. Estoy habituado a las manifestaciones de odio, irracionales, bárbaras en este campo. Lo mismo podría decirse de colegas que hacen vida en la televisión, funcionarios públicos, artistas, reporteros, anclas, investigadores. Soportamos a diario amenazas, insultos, intentos de exhibir nuestra vida privada, nuestras familias. Aquí y en la calle, nuestra vida se relegó a mantener la calma, a ignorar y a prevenir. En nuestra propia patria, en nuestro país, hay sectores de la población que practican un odio repulsivo por ser anónimo, cobarde, pueril. Mi madre, la vieja Zonia me enseñó desde pequeño a dar la cara por mis acciones. Me enseñó la justicia, la hombría de manifestarme y pelear por mis ideales en la batalla de las ideas pero también, en el asfalto. Intuyo que a mis compañeros, también. Esa fuerza, esa convicción de estar haciendo lo correcto es lo que me inspira porque es también fuego sagrado.

Mientras operadores y mercenarios con máscaras de gas y capuchas sesgan las vidas de inocentes, llenan de muerte todo lo que tocan y manifiestan su visceralidad en las calles, en las redes sociales hay otra guerra. La guerra que manejará la opinión pública, y en ella vale todo. Con la doble moral, acomodaticia y cortesana que los caracteriza nos satanizan por decir la verdad, sin ambages ni florituras pero sacralizan la reacción. La intención es siempre, objetivizar el odio, buscar dianas simbólicas, darle rostro al enemigo. Y así los opinadores de oficio, asalariados muchos políticos otros entran en el juego. De esta manera, agitadores y operadores canalizan el fascismo que es realmente, órdenes de escoñetar al otro. Mi indignación no tiene límites. Nuestra indignación, no parará. Todo lo contrario, se acrecentará. Porque hasta que no comprendamos que estamos en gobierno, y que permitir que a nuestro pueblo se le subyugue reiteradamente es una bofetada a la paz. Porque la realidad es aquí, donde el concreto se raya amarillo y allí, enfrentamos odio diariamente. Y estamos hartos. Cansados de aquellos que instigan, saquean, corrompen, ordenan, matan a teledistancia, con residencias que los esperan fuera del país mientras la clase media antichavista y el pueblo chavista ponen los muertos.

Viniendo del funeral de La Guajira, la madre de mi hermana Llanfrancis Colina, comprendí que esa muerte iba a cambiar para siempre mi visión de este proceso. En él, a estas horas nos jugamos el destino de la República; nada, en ningún lado en donde se han rotos los hilos legales por intervenciones imperiales ha resultado bien. Egipto, Túnez, Irak,  Libia, Siria, Ucrania, por nombrar algunos no conocen la paz ni la estabilidad. Son naciones desechas, sin identidad, sumergidas en la vorágine de las guerras internas; pero eso sí: mandando recursos de manera creciente a Estados Unidos. Para la derecha, eso no es importante. De lograr su objetivo, negociarán, estafarán, venderán su patria y su pueblo para irse de aquí. Aquellos que se queden, disfrutarán viéndonos perseguidos, aniquilados. Ya lo han hecho, y les quedó el sabor amargo en la boca por la derrota.

Temo que a la “sociedad civil” le baste con incendiar el país, tumbar a Maduro y convocar unas elecciones figurativas, para colocar en el poder al títere de Washington y convertirnos en Honduras. Quizás pierdan de vista y de nuevo, subestimen a este pueblo. Porque de guerrilla, sabemos nosotros. Tenemos siglos en eso. Nuestra guerrilla es por sobrevivir a un sistema de mierda que nos transforma en esclavos de 8 a 4 y nos obliga a nombrarnos libres. Nuestra guerrilla es lograr que nuestros hijos crezcan sanos y amorosos en ambientes hostiles. Nuestra guerra, finalmente es no dejarnos invisibilizar por una visión del mundo en donde el capitalismo y su maldita explotación del hombre por el hombre nos plantea quemas y asedios, asesinatos e insultos.

Hemos firmado, desde la aparición de Chávez un tratado de paz. Uno de nosotros entendió que sólo de esa manera podríamos convivir y apuntar a una nueva patria. Y nos responden con degollamientos, con palizas, con odio. Hemos apostado a la construcción colectiva, al rescate de los espacios públicos, a una nueva policía, a campañas de paz, a educación, trabajo, alimento, vivienda, recreación. Y recibimos destrozos, quemas, saqueos. Hablamos con respeto, y recibimos amenazas e insultos.

La historia no olvida, porque de hacerlo no se repetiría. Pero, todo se transforma. Mi eterno orgullo y reconocimiento al pueblo valiente y estoico chavista. A veces, pienso que es el pueblo quien poseía a Chávez, y hablaba por sus labios. Sabio y paciente, lo calificó Alí Primera. Por todos los caídos, los ofendidos, los que han perdido todo. Por ellos y con ellos, mi suerte quiero echar.

Crónicas de un golpe suave VI. La muerte de la Guajira.

Caracas, 19 de Febrero del 2014

No suena la música. Se acabó el soundtrack de lo que es habitual, en Caracas.

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La primera vez en mi vida que ví a Llanfrancis Colina tenía el pelo rosa, un pantalón de cuadros blancos y negros y una molotov en la mano. Apagada. Bastaron unos días para que juntos, nos uniéramos a la agitación de una juventud que se despertaba en socialismo. Un socialismo que te permitía, te facilitaba, te inspiraba. Eran los días de un paro universitario, y descubríamos que las mafias de unos profesores sólidos como bloques, constructos de la conservación nos aplastaban, como estudiantes dispersos. Éramos diferentes. Cada uno llevaba un pedacito de fuego sagrado. No sabíamos cómo, pero cambiábamos la historia.

Recuerdo siempre una imagen, cuando la nombran. Gritaba ¡tomaremos acciones! Encaramada en las mesas del comedor, luchando por cerrar las puertas, luchando por una mejor comida, un mejor trato, servicios, pasaje, derechos. Una imagen amarillenta por el tiempo, con fondo de baldosas verdes o azules, que más da. Ya la memoria no da para tanto.

Luego, una noche espesa, como un barro azul neón. Andaba con Mango y La Gocha. Feliz. Con una cámara en la mano, Llanfrancis descarga el arte que maneja. Desde los fundamentos técnicos hasta estéticos, desde el contenido hasta el fin.

La primera vez en mi vida que ví a Luzmilla Petit fue en la Vega. La segunda, echándole bola con un taller de cultura en el centro de la ciudad. Parece mentira que hoy, sea la última vez que la voy a ver.

Y es que maíta se nos fue, presa de la agitación y en pleno síncope, la oscuridad atacó, esta vez fatalmente. El enemigo la bloqueó en una guarimba, por horas. Cuando llegó a la clínica, que minutos más tarde también fue asediada, no había nada que hacer. La madre de Llanfrancis Colina, Luzmilla, ha caído en el campo de batalla que es hoy, Caracas. Asediada por el terrorismo fascista. Muere alguien más, por el odio en Venezuela.

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__Aquí todo el mundo tiene el dedo así, gesticulaba Kotufa. Apretando el gatillo.

La funeraria Vallés se empezaba a llenar de pelúos, de gente rara. Todos con el dolor en sus caras pero también, con una rabia sorda que te pega en el corazón, es un peso insostenible que te abalanza hacia abajo.

__Lo último que me dijo mi vieja fue: Mija, no deje que esos carajos tomen el poder otra vez.

Posetas. Lanzaban posetas hacia la calle. El peo del asedio a VTV, el canal de noticias estatal era que desde los edificios lanzaban cualquier cosa. Entonces los fachos se acercaban, venga piedra venga tiro venga molotov contra la Guardia Nacional y la Guardia voy por ti y de los edificios agarra.  Pero ese era el peo de VTV. Trabajadores obligados a esconderse, a disimular su identidad en el caso de estar detrás de las cámaras. Porque a los que son transmitidos por la pantalla les toca vivir como guerreros de acero, con una coraza de indiferencia y virtud. Salir por VTV, de hecho salir por cualquier medio de la Revolución Bolivariana, es un sello, un tiro al blanco moviéndose.

Llanfrancis conoce de odios. Ella ha hecho, lo que muchos jamás harían. Abordar el rostro más bestial del fascismo, el irrazonable. Y registrarlo, y mostrar a estos zombies teledirigidos, sin control por 12 años. En un país en donde un Canal de Televisión utiliza como uniforme chalecos antibalas para sus comunicadores, en plena democracia y paz de los años 2010, Llanfrancis se manejaba como una reportera de guerra. Y Maíta ahí. Acompañando, resolviendo, aportando. Leal con este peo nojoda. Leal. Los pobres no sabemos ser leales de otra manera, poco nos importan los horarios. Los revolucionarios pobres trabajamos hasta que nos vence el cansancio, porque la tarea no nos deja dormir. Nos carcome cómo hacer la vaina mejor. Nos empuja un motor que es Chávez, el que despertó, el que se cagó en todos y en todas y en todo. Y allí íbamos con él, siendo él a veces pocas, fallando muchas, aprendiendo, transformándonos, transformando.

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Anochece, en Mariche. Me siento solo, cansado después de un día de Gobierno de Calle en donde resolvimos tres apuestas fundamentales para la Escuela, la Comunidad. Luego, cuando esté más lúcido y pueda olvidar la cara de mi negra llorando, preguntándose porqué coñoelamadre nos matan a nosotros. Porqué, preguntaba el Mimo tenemos que aguantar esta vaina? Porqué, pregunto yo no podemos plantearnos un límite?. Un día. Un plazo. Hasta aquí soportamos. No más terror, no más abuso, no más muerte, no más trancas, no más fuego. No más.

Cuando uno se vuelve viejo, suele recordar los rostros de los ancestros. Yo recuerdo a Luzmilla Petit diciéndome bájale dos. Y ahora, estoy completamente seguro de que me diría lo mismo. Me diría que canalizara la rabia. Que dejara de pensar en aquellos que trancando una calle y obstaculizando el tráfico, y quemando basura y agrediendo “luchan por la seguridad”. Esos, que siguen las órdenes, los peones del Imperalismo en su versión Betamax. Criollos vale, llenos de esteroides y perico, excitados por la destrucción real, no en videojuego de una calle. Esos que se burlan de nosotros porque al atraparlos las fuerzas de seguridad vuelven a la libertad, porque tienen plata, tienen contactos, tienen poder, tienen influencia, tienen caché, tienen savoir, tienen peso, tienen real, tienen pedigrí. Tienen un estado que les protege sus derechos humanos, unos medios que los filman, unos dólares que ponen la carne en la parrilla.

Pero ya son las 12. Mañana será otro día para ti, Negra. No puedes permitirte desfallecer. Nuestras viejas, nuestros hijos, nuestros panas, nuestros pobres, nuestra gente, nuestro país no pueden permitirse desfallecer. Será Paz. A sangre y fuego, ojalá.

Crónicas de un golpe suave V. El pre-despacho.

Orlando Romero Harrington.

Caracas – Mariche, 17 de febrero del 2014

Año 15 de Revolución Bolivariana.

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Si eso es así, estamos jodidos!. me dice Sandra. En su rostro se refleja incredulidad, furia, valentía. Como en viejos tiempos, el pueblo de Bolívar se unta el rostro en líneas negras. Marrón, negro, cobre. Blanco, moreno. Mestizo. Muchos asumen estas horas como las últimas. Nadie en la calle. La noche en Mariche es casi siempre, adornada por parrillas en la vía, vallenato, cerveza. En cualquier hueco donde haya techo, a bailar. Esta vez ruedo por la carretera y un profundo silencio organiza la escena. Balza maneja el camión 350, y me dice:

—-Ahora que tú me dices esa vaina, de verdad que el barrio está muy callado.

—No es normal, no?

_No, a esta hora eso es vallenato trancao.

_Ujúm.

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La mañana comenzó corta, pesada como un café cargado.

Caracas haciendo lo que debe hacer. Llevando a los niños al colegio, al trabajo. Comprar las cosas. A un ojo depresivo como el mío, se le antojó calificar de autómatas a los que iban de un lado a otro, con la cabeza baja muchos, mirando fijo otros. De una manera u otra, en Caracas se sabe que los carajitos de la burguesía no se paran temprano, que comienzan a formar peos después de la diez. Tienen un horario tácito, los malparíos para trancar las calles. Avanzo por la entrada de la autopista, mientras Carlos me va formando peos por haberme parado tarde.

—Ahhhh, pero si hubiéramos bajado a las 5:30 de la mañana, estuviéramos cómodos. Yo prefiero así. Pararme temprano.

__A que hora?

__5:30.

__Nojodas estás loco.

En la carretera, los destrozos. Suficientes para trancar la calle, desviar el tráfico y molestar a sus vecinos. Suficiente, como para enviar el mensaje simbólico “o estás con nosotros, o contra nosotros”. Quién ha hablado en Venezuela sobre el odio de la burguesía al chavismo? Muchos. Pero quizás el enfoque de esa clase media, consciente, moderna, no ha sido contado, y entendámoslo. Tenemos que vivir con ella. Tenemos que convencerlos de que no hay nada más allá de muerte, destrucción e injuria en los planes imperiales. Porque de no hacerlo, habremos perdido el legado del Comandante Chávez, que es la patria y que se dice unidad. Que debemos, estamos obligados y se acabó el tiempo a hacer real la comunidad de los nuevos tiempos, florecida en socialismo es cierto. Que nuestro proyecto apunta a la creación de un Estado Venezolano enmarcado dentro de las líneas del Plan de la patria, maravilloso. Pero por ahora, estamos en esta disyuntiva y me sumo a los que pretenden sortearla, siguiendo la idea de Nicolás Maduro. Ellos saben que con cada mes, el proyecto de Maduro cala en los huesos de la población. Lo saben  y están hartos. El imperialismo estadounidense ha emplazado al Gobierno Bolivariano con exigencias diluídas en jaque mate. Maduro ha dicho fuego. Aquí, no hay nada más que hablar.

Que Maduro debe bañarse en hierro fundido para ganarse el respeto? Qué de tanto conoces la idiosincracia venezolana? La Revolución necesita actividad, ejercicio. Nos volvemos sedentarios. Queremos a Maduro como lo hemos visto recientemente. Lo queremos como el Chávez que gritó, aquella noche, desde lo más profundo de su ser Váyanse al carajo! Y eso sólo se logrará cuando las condiciones lo permitan. Personalmente, no tengo duda del corazón de Nicolas. Y confío que se le atraviese el apellido, pronto.

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Para el diario El Universal, eterno conspirador contra la Revolución Bolivariana, en las manifestaciones “se metió el malandraje”. Por eso, por esa actitud de xenofobia, de ese desprecio ancestral por lo diferente. Por ese desplante ante el olor, el color del otro. Por creerse mejor humano. Por eso, es. Esta batalla, de producirse será ejemplar. Porque hay tanto resentimiento, hay tantas razones para reaccionar visceralmente fruto de las operaciones psicológicas a través de los medios que nos enfrentamos a zombies, articulados por la moda, la simbología fascista y el frenesí que antepone la locura en sus rictus. Mirar a una mujer que se te viene encima, pálida hasta llegar a blanca, cabello negro y boca roja que es planta, es vagina con dientes en un cuarto gris, que también es un túnel. Unas camas de hospital, un hospital viejo. Un frío que taladra los huesos, la sensación de ser visto y rotar. Alerta sónica, nervio.

Cuando pienso en lo que he visto, palidezco. He visto ojos de tanto desprecio, que es la locura, hermano. De verdaíta.

Lo dije esta mañana en la radio. Habrá un traidor. Lo pensé, lo converse con gente de mi confianza. Lo medité. Es que tiene toda la lógica del mundo. Washington sabe que un presidente impuesto, no duraría quince días en Venezuela. Necesitan a un burgués con guiño a la oligarquía. De nuevo, olvidan al pueblo.

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Qué hacer? Activarse. Conversar. Movilizarse. Leer. Romper los muros de la desinformación. Para los pobres de esta Patria, no habrá paz sin Maduro al frente. Porque así lo quiso Chávez. Para nosotros los chavistas, no habrá paz hasta que América Latina esté unida y le escoñetemos la vida al Imperialismo Estadounidense. Simple. Lo que se juega aquí es la protección de América Latina como continente. Este silencio internacional, este clima de blockout que envuelve la comunicación internacional no nos resulta sorprendente. Nos están invisibilizando. Aterrorizan a nuestro pueblo.

Veo líneas de fuego en las calles. Veo la combustión de una fuerza imparable, que destruirá todos sus resortes económicos, que meterá el dedo en cada tienda y en cada fábrica. Veo a muchos añorando lo que tenían. Veo violencia sin distinción porque la rabia no tiene centro, es como una escopeta de perdigones. Es “holística”.

Crónicas de un golpe suave. IV.

Mariches, Domingo 16 de Febrero del 2014

Escribo desde la oscuridad de la oficina, en lo que ahora es la Escuela Latinoamericana de Medicina Dr. Salvador Allende. Una oscuridad voluntaria, cónsona con la neblina que te da dos metros de distancia y luego te sumerge en las paredes invisibles, las que se mueven y no. Un frío del coño, en un amanecer solitario. Adivino las calles de Caracas sombrías, solas en un domingo para dormir. Sale el sol, suena la música, se extraña a quien  se quiere, se sigue adelante.

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“Esto lo hacemos es cómodo“, recita el Nigga Sibilino. La ELAM funciona en los espacios del antiguo Colegio Militar, un reducto de jóvenes militares, un sembradero de la CIA y pasaporte seguro para la Escuela de las Américas. La presencia de los organismos de seguridad (otro eufemismo gringo para designar a los cuidadores del negocio petrolero) tiene larga historia, en Venezuela. Desde la mafia del Caucho, en el Amazonas con los Dupont, hasta las mafias de Chevron en la contemporaneidad. Desde que Hugo Chávez insurgió contra Carlos Andrés Pérez, estas unidades dependientes del Departamento de Estado están activadas, estableciendo relaciones, espiando, formando jóvenes, financiando proyectos, regalando dinero. Utilizando a paramilitares egresados con honores de las Águilas Negras, escudería paraca de Álvaro Uribe. Leopoldo López, Henrique Capriles Radonsky, María Corina Machado, todos formados, moldeados, utilizables y enteramente dependientes de Estados Unidos. Han desplazado del mapa político a todos los candidatos de los partidos políticos venezolanos, copan los titulares, encienden la mecha. Mueven, convencen, manipulan, mienten, sabotean. Todo bien pagado en dólares en una cuenta segura, en algún pedazo de tierra caribeño. Fijémonos en Leopoldo López, a.k.a. Niño Bomba, por su capacidad de destrucción de cualquier tipo de organización social. Lo aplica a conciencia, en el Municipio Sucre y en diversos barrios del país. Lo que no compra, lo elimina.

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Jean Guy Allard afirma que López estudió en la Kennedy School of Government, semillero de la CIA. Cito: “Muchos elementos en la vida de López, además de su actual actividad de provocador golpista, lo vinculan a los órganos de inteligencia estadounidense.  Hijo de una familia que siempre prosperó en las más altas esferas de la fauna política derechista, se identificó desde joven a Estados Unidos y a las élites del universo imperial.……en 1989, el joven López desembarca en el muy exclusivo Kenyon College, en el estado de Ohio desde el cual descubrirá a su nueva patria. Casi cinco años se pasó en esta prestigiosa institución reservada a los ricos: el costo anual del prestigio académico para chiquitos con plata se eleva hoy día a… 60 000 (sesenta mil) dólares del Tio Sam, una verdadera fortuna.” Aquí, el artículo.

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Decía antes que eran cientos de once de abril. Que aquellos que no han reaccionado ante lo evidente, lo hagan. Que estamos en medio de un golpe de estado triturador, que generará sucesos de donde no lo hay, que asesinará, mentirá, manipulará, comprará, sobornará, inflitrará y saboteará de así indicárselo desde Washington. Que las muertes son un mensaje a la resistencia armada, que esto no es mentira y que no van a parar. No mientras exista una gota de petróleo debajo del suelo, diamantes, oro, aluminio, gas, hierro, joyas, coltán. Se preparan nuevas marchas, nuevas agresiones. La muerte, disfrazada de jóvenes estudiantes. Matar al hombre es matar a la patria, y ellos lo saben. Este frenesí de destrucción, este vandalismo contra todo (incluso contra ellos mismos) que nos escupen las cámaras de televisión, las fotografías es más Mussolini que Clinton. “Han perdido el control (aparentemente) de la situación”, afirmaba ayer una ficha de la USAID de bajo rango, Ramón Muchacho. Alcalde de Chacao, quizás el Municipio que concentra más riqueza (en sus habitantes) del país, Muchacho tiene en nómina a jóvenes cuadros de esta generación de mierdas perfumadas. Mentira. Siempre han tenido el control de la situación, y quieren saber hasta dónde llegar. Quieren provocar el descontento, el caos. Anarquizar sectores de la ciudad, poco a poco, hasta ir cerrando el círculo.

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En las Revoluciones de Colores, los gobiernos han reprimido y también, se han conformado con ver el fuego desde las canteras. Mientras no jodan a los demás, quémense en su propia salsa. cuando empiezen a jodernos mucho los cojones, y ya la policía sea insuficiente, sus trucos de desarme y de satanización contra el pueblo chavista, no les valdrán de nada. Esta vez el fuego se les prendió en el comedor, y como dice el viejo Tosh, “and we ain´t got no water”.

 

Crónicas de un golpe suave. III.

Orlando Romero Harrington (orh+,orhpositivo)

15 de Febrero, 2013

Mariche, Venezuela.

Decía que era la primera vez que una democracia latinoamericana se enfrenta con un golpe de estado de cuarta generación, mientras José Manuel monta el café. Mi pana Jose Manuel llegó a Mariche hace dos horas. Mientras lava afanosamente la cafetera de mi oficina, grita: “Venía en el autobús y taban dando una película que una guevoná, me baje del autobús con los ojos tipo ventilador..

_Coño, y eso?

_Naguevoná me baje sicoseao marico..asustao mirando pa´los laos

_Qué película era?

_Puro malandro en esa verga echándose tiros unos a otros, por el simple placer de hacerlo

_Zape Gato”.

Sabemos que la propaganda negra no es novedosa. Pero quizás sea el dominio que tenía la burguesía local con los medios de comunicación privados, arraigados de manera familiar en las pezuñas de sus dueños (que también comparten el epíteto de “Amos del Valle”, texto fundamental para conocer de manera creativa la sociedad mantuana) lo que nos permitió un conocimiento mayor sobre su implementación. Cada uno de nosotros, los revolucionarios, los chavistas, sabe. Sabe de desafiar a la muerte por el odio y la intolerancia que sembraron estas escorias, eternamente condenables empresarios capitalistas que sacrificaron la estabilidad, la paz mental y espiritual de un pueblo por sus sucias ambiciones económicas. Nadie daba un dólar por Hugo Chávez, el 11 de Abril. Sólo los pobres de Venezuela, los justos de Venezuela, los Bolivarianos, los chavistas, creímos en él. Y Chávez juró entregar su vida. Así fué. Y así será para nosotros. La dictadura mediática que preparó a la opinión pública, magnificó defectos, ignoró virtudes, manipuló, adoctrinó, mintió y fué la forjadora de esta generación de zombies-manifestantes. Y hay una televisión en cada casa de este país. Escríbalo. Cadenas de Televisión, diarios, páginas web, escritores, artistas, periodistas, cineastas, todos en nómina de Washington. A toda hora, todos los días, los meses que antecedieron al Golpe de Estado contra Hugo Chávez se caracterizaron por la campaña de propaganda política más sucia, salvaje y criminal contra presidente alguno en la historia contemporánea. Lo que RCTV, Globovisión, Televen (por nombrar tres del dominio televisivo que aún posee la empresa privada del espacio radioeléctrico de la nación) hicieron con este sector de la población es un crimen de lesa humanidad que no prescribe, y que aún espero por el valiente abogado que lo lleve a un Tribunal. O al menos se haga un registro serio, de esa vaina. Porque transmitieron mensajes subliminales, incluso, en plena televisión.  Hay legislación internacional sobre el tema, pregunten en la Casa Blanca. Allí sí no se calan guevonadas.

Esta vez, los policías del mundo han determinado financiar de nuevo a los inoperantes políticos de derecha local, verdaderos parásitos de los dólares que cándidamente entrega el contribuyente norteamericano a la “lucha por la democracia mundial” de la USAID y NED.

Pero, hay una idea clara. Y es que vamos a matar a alguien, para que tomen la calle. Mi preocupación es que los gringos, son brutos. Una derrota contra Venezuela, sería mortal para el Partido Demócrata en las próximas elecciones. Entonces, después de una idea puesta en práctica, de nuevo en Caracas… no queda otro remedio que seguir adelante, no con un 12 de febrero, con cientos de 12 de febrero. Tendrían que asesinar, mover medios, sostener la vara del caos sobre la Ciudad durante meses. Comunicacionalmente, no tienen a la televisión fácil. Hay nueva sangre, e inmediatamente salió del aire NTN24, sumada a la conspiración. Globovisión reducida a la parte de atrás de la historia. Queda la prensa y las redes. Y eso, es lo original de lo que sucede en Venezuela, para mí.

La prensa privada en Venezuela es cartelera de información, instrumento de sugestión, látigo de instrumentalización. Todos los lunes, los diarios El Universal y El Nacional, sumados a la conspiración y con acusaciones de corrupción y acaparamiento de bobinas de papel perfilan la agenda noticiosa de la semana. Puño y dígito desde Washington. En las redes, los ejecutores establecen los temas de conversación, los guían, los alimentan como a una planta. Cada comentario, cada link, cada reacción. Son los encargados de alimentar la rabia de la burguesía, y enviarles el mensaje a sus mascotas pobres. Esos que no se reconocen en el espejo, ni nunca pagarán su deuda. Cómo nos han envilecido, Venezuela. Tanto, que hay algunos jóvenes que confunden fotografías de represión estudiantil brutal y cavernícola por la policía chilena, con lo que acá pasa. Estos jóvenes, inocentes, se indignan al ver esa imagen desgarradora, y la comparte. Y se queja Rihana, se queja Felipe Calderón, se queja Calle 13. Y de repente, está bien, in, cool, depinga, quejarse de la situación de esos corderos de la burguesía venezolana, que sacrifica a sus hijos, que los expone ante la oscuridad negra-parda chavista tupamaro.  Y así vamos.

Las redes se usan para organizarse, reunirse, compartir. Para bajar a la plaza, con una cacerola sonando a gritos metálicos por toda la calle y arrojar piedras sobre la vía, y que pase un taxista con su Malibú negro del mil novecientos no se qué coño y la rueda de atrás pise la piedra, porque es un señor mayor y coño no ve de noche,y que se oye un coñazo y se para el taxi, y que los dos carajitos que están tocando cacerola se cagan y se abalanzan contra el señor tocando la cacerola y gritando, y el señor que se baja y se orilla, y se sienta a esperar que estos hijo de putas millonarios les dé vómito con sangre al dormir en sus mullidas camas, mientras él tiene que cambiar el caucho porque se jodió la punta trasera.

No sabemos cómo vendrá esto. Pretendemos adivinarlo desde aquí, pero el destino será quien determine al final, en qué condiciones lograremos la victoria. Hoy salimos a marchar. Hoy los pasos retumban las autopistas, habituadas al suave deslizamiento del caucho. Hoy las autopistas las pisan humanos, encabronados y también felices, también soñando. Hoy Venezuela recuerda al Profeta.

@orhpositivoatak

Crónicas de un Golpe Suave. II

Mariche, 14 de Febrero del 2014.

La mañana es lánguida. Mientras me asomo por la ventana de la oficina oigo expresiones alegres. Los buenos días de San Valentín. No puedo creerlo, enfoco y capturo sonrisas. De repente, comienzo a sonreír también.

El ánimo del venezolano pobre, como yo siempre es burlesco. La vaina es que el estudio que uno realiza en la Universidad, es serio. O cree serlo. Y eso precisamente, esa falta de sincronía con los territorios que les son ajenos es el eterno error del Imperialismo.  No nos conocen, en realidad no nos entienden. Ni están interesados en hacerlo, si vamos un poco más allá. Decía que la burla es una almeja que es agridulce, porque es una variante retórica para joder el ánimo, la reputación o los conceptos que emite el otro. Simplemente porque sí, porque nos da la gana. Es que no podemos controlarlo, es espontáneo, reflejo.

Presto atención, y oigo comentarios como éstos: “a Capriles le devolvieron el ramo de rosas que le mandó a Leopoldo. No había nadie en la casa”. Cómo coño no sonreír?

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Luis Morales, el electricista me enciende un cigarillo, pendiente que no le robe el yesquero. “Yo veo la cosa fea. Mi mamá me llamó y que en Cumaná un hijo de puta loco de éstos se volvió loco y se llevó a un chamo por el medio”. Balza hace el café, y agrega “un pana me contó que unos guarimberos trancaron una salida del metro y robaron a todo el mundo”. Para el fascismo criollo, los dictados de Gene Sharp no son válidos ya, han dejado de tener consistencia. Gene Sharp, el apóstol de la caída no violenta. Al menos, sabemos que es mediática, que su naturaleza es externa, caricaturesca de la realidad. Han sembrado el miedo en la población, con acciones independientes, bien planificadas. Operaciones de rápido desempeño. La penetración de paramilitares colombianos en los barrios, la destrucción de los consejos comunales mediante intimidación y soborno, el narcotráfico, el sicariato, todo apunta a la estructura cascarón de Voluntad Popular, partido de extrema derecha liderado por Leopoldo López. En el Municipio Sucre, gobernado por Carlos Ocariz este esquema es una realidad. La USAID, la NED y sus ONG´S han invertido miles de dólares, denunciaba Eva Golinger años atrás. Hoy, Sucre es un municipio ejemplar, pero para Popovic, el líder del OKPORT. Según mails revelados por Wikileaks, Popovic recomendaba a la Agencia Straffor a Carlos Ocariz como modelo a seguir en su trabajo con barrios como Petare. Tendría, según Popovic don de mando en una hipotética guerra de pobres contra pobres.

“No sabe distinguir el amor, de cualquier sentimiento” nos dice Andrés. Mediatizados, los jóvenes ancianos repiten consignas, slogans, hashtags, posts, memes, fotografías falsas, matrices de opinión, indicadores de odio, racismo, xenofobia. Invitan a asesinar a hijos de dirigentes políticos. Insultan, ofenden, intimidan. Hasta las máscaras de Guy Fawkes, esas que amablemente esconden tanto a indignados como a fachos.  Todo. Banderas negras con el puño blanco de OKPORT, sus respectivas franelas de JAVU (la expresión local de OKPORT. Sus líderes están vinculados con Human Rights Foundation), máscaras de Call of Duty Ghosts, pistolas, gasolina, molotovs, máscaras de gas. La opinión pública se mide por los TT de Twitter, mientras facebook sirve para las conspiraciones, digamos, más selectas. Odio por todos lados, en miradas enfermas.

Ayer 110 colectivos se reunieron en la Plaza 4F, a presentar su homenaje a Juancho. El 23 de luto. Todos de luto. También familias venezolanas lloraron a sus muertos, a sus heridos. En todo el país. De algún modo, y por ustedes es esta lucha. Porque el arma que mató a Juancho y a Basil es la misma. Es el arma de aquellos que les importa una mierda tú o yo. Les importa una mierda nuestras mujeres, nuestros niños, nuestras casas, nuestra tierra. A ellos, les importa sí la mierda de dragón que llaman petróleo. Todos en la misma jaula, pero algunos quieren vender la patria de a poquito. Para darse sus lujos vale, porque hay que vivir bien, la vida es una, nunca seremos iguales, por ahí hay gente diferente a uno. no es una cuestión de política, es una cuestión de creerse superiores al resto por manejar una camioneta rústica. Y bueno, hijo anda, manifiéstate, carajo.  Y eso, esta bien. Lo que no está bien es que por la ceguera del odio desconocen la realidad, se desinforman, se aíslan en su burbuja, se pliegan a las matrices que ridiculizan las investigaciones, los hechos que salen a la luz. Y son utilizados. Y como nosotros, hermanos, son asesinados y no es la primera vez.

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Hoy, la derecha pretende llegar a Miraflores. Ya no hay sorpresas, no hay expectativa.

Crónicas de un golpe suave.I

por Orlando Romero Harrington.

13 de Enero del 2014. Caracas, Venezuela.

Para hablar de lo que pasa en Venezuela deberíamos comenzar por adelantarnos a las matrices mediáticas que adornarán las portadas de las empresas privadas de comunicación. En ellas, encontrará una recurrencia. Todas apuntan contra el Gobierno Bolivariano sobre “la matanza” de estudiantes en las manifestaciones “pacíficas” que encabezaron ayer. Y aún más: Todas las noticias aludirán, aunque sea subterráneamente, a la visión de un gobierno déspota, represivo que debe ser combatido en las calles. 

Desde hace unas semanas sostengo que estamos en presencia de un golpe de estado, con características propias, novedosas. Aunque la matanza, ese baño de sangre simbólico con el cual el fascismo le abre el apetito a los violentos es recurrente (recuérdese el formato de golpe de estado aplicado en Abril del 2002); así como el blockout informativo, los titulares tendenciosos llamando a la protesta, los audios grabados que anunciaban los sucesos, todo está iluminado por un nuevo matiz: la espera de la reacción gubernamental. Caracas amanece temprano, expectante, hirviente. Las muertes, indican presencia de francotiradores. Juancho Montoya, miembro del colectivo El Secretariado con presencia en varias zonas de la capital fué ajusticiado con un disparo en la nariz. Qué indica esta muerte? un mensaje, claro y contundente: sabemos quiénes son, sabemos que de caer el gobierno iniciarán la resistencia armada, y no nos importa. Las muertes de nuestros estudiantes, venezolanos, jóvenes, es simplemente el requisito para encender la mecha de una soñada confrontación civil.  Como siempre, el fascismo elige a sus víctimas siempre, débiles.

La idea central se basa en permanecer en la calle. Crear “focos” de resistencia, tal como lo hicieron en Plaza Altamira, para sostener el caos en las principales ciudades de Venezuela. Su objetivo es destruir, mostrar las debilidades del estado, mientras hábilmente los medios perfilan a “los héroes de la resistencia”. Washington estará encantando de exhibir declaraciones aupando al “pueblo” de Venezuela a seguir las protestas, y condenar la “represión”. Y así, lograr forzar una salida para instalar a un títere. Un libreto desesperado, temerario. Un plan que hace aguas, como un barco anclando en una orilla coralina. Una transparencia fatal, que nos hace pensar en que aún no hemos visto todo.

Hoy, en Venezuela pujan sectores que encuentran en la protesta un canal común. La extrema derecha, que ha permeado las capas de la población, capacitado jóvenes en entrenamiento paramilitar, aunada con el paramilitarismo colombiano, sectores de extrema derecha en Colombia (Álvaro Uribe), enlazada con la burguesía económica y cadenas de distribución, apalancada por medios de comunicación y financiada por Estados Unidos. Este es el panorama real de esta confrontación. Y en ella, encontramos una prueba de fuego para el actual gobierno, y otra para nuestro pueblo. Sobreponerse al dolor, a la furia, a la injusticia y a la maldad tratando de encontrar una paciencia y una paz que se come con amargura. Porque hay que ver que arrecho es sentir cómo nos matan, matan a nuestros jóvenes mientras los autores intelectuales revolotean alrededor de las cámaras, con pasajes y estadías compradas en el extranjero y los aviones listos. Hay que ser bien cojonudo para soportar a los empresarios sin nación y sin verguenza que estafan, acumulan, acaparan, esconden y usan el sobreprecio como una bazooka, volándole el fruto de su sudor al trabajador venezolano y además, amenazándolo. Hay que tener hombría para soportar el racismo, el fascismo que rueda como sangre sobre los comentarios de una juventud ciega, blanda, con su ignorancia como escudo y sus pasos teledirigidos por patrones de consumo en vez de patrones de moral.

Entonces, la democracia comienza a apestar, a pesar en el hombro. Lo admito. La indignación carcome todas las estructuras.

Y recuerdo a Chávez, y vuelvo a creer. Y espero, paciente. Como millones de pupilas y de corazones. No pasarán.

Hip-Hop. Resistencia y Pestilencia.

“A el que no lo compra, lo elimina”

Los antecedentes

Hablar de Hip-Hop  es hablar de la cultura, la contra-cultura y la dialéctica de las capas sociales, en franca y activa confrontación. Sin embargo, me permito indagar en los orígenes de esta manifestación para intentar aproximarnos a la naturaleza esencial del rap, en vías de proponer un análisis que facilite la discusión, siempre fecunda, de la expresión social.

Como siempre, África es el ombligo de la sonoridad. La historia “oficial” sitúa a los antecedentes en el desarrollo post-imperial (Egipto) de las Etnias Zulúes, concretamente la expansión Mandinga en el Delta del Níger. “Griots” es el término que denomina a una especie de cultores que recogían de manera oral la historia, visicitudes y hechos de la etnia y la transmitían bajo la modalidad de cánticos en eventos cotidianos. Pero, atrevámonos a examinar de manera local la diversificación de este fenómeno.

Con la invasión colonial a América Latina y específicamente a Venezuela y como consecuencia del genocidio sistemático de la población aborigen por parte del Imperio Español, el sistema esclavista se instaló en estas tierras con la importación de africanos traídos de diversas regiones del continente negro. El hecho es importante porque a pesar de las inhumanas condiciones en la que trasladaban a los esclavos africanos, las humillantes y sádicas torturas y las vejaciones, asesinatos e imposición cultural por parte de los españoles, muchas de las manifestaciones sociales de los africanos lograron prevalecer.

Así, y de manera antropológica se han editado en Venezuela numerosos estudios que indagan en las comunidades que fundaron los africanos rebeldes, aquellos que escaparon de la tiranía española y huyeron hacia las profundidades de esta tierra. Con el nombre de Cimarrones, aquellos esclavos fugados se adentraron selva adentro y reprodujeron gran parte de sus tradiciones, cultura y modos de vida. Por eso, aludo a esta contextualización y consiguiente bibliografía para examinar el fenómeno oral en su cultura.

Varios historiadores han determinado que la acción de los Griots no se restringía a la transmisión oral de la historia de la comunidad. Su influencia en los pobladores era instructiva, reinvindicativa e historiográfica. Y resulta interesante que esta manifestación haya sido trasladada íntegramente a los legendarios Cabildos de negros rebeldes, presentes a lo largo de América del Sur y que constituyeron verdaderos focos de insurrección contra el Imperio Español. En Venezuela, las reuniones clandestinas de negros esclavos fueron el germen para que se aboliera de manera furiosa el sistema esclavista. Por tanto, no es de extrañar que los cánticos repetitivos, de extensa duración y de una profusa tradición histórica estuvieran presentes en los palenques y dieran como fruto numerosas insurrecciones y levantamientos contra la opresión colonial.

Un poco más allá, el inmoral secuestro de millones de africanos por parte de las Compañías Navieras poblaría Jamaica de etnias Etíopes. Con ellas, se advino quizás el antecedente musical más concreto y más cercano del Rap. El Toasting, versión contemporánea del canto Griot que mantenía intacta la sonoridad, la intención y el concepto originario de la expresión pero que involucraba las connotaciones cotidianas de la esclavitud en esa Isla cercana, hermana, amiga.

Las implicaciones

No es casual que el término Hip-Hop haya nacido en el Bronx. La confluencia de africanos, centroamericanos, jamaiquinos, caribeños pertenecientes a las castigadas clases sociales de la década de los 60 no vaticinaba más que una expresión cultural que resumiera la pobreza, la sumisión, la rebeldía, el peligro y la desesperanza en un sistema que los consideraba inexistentes como humanos, prescindibles como mano de obra y despreciables como entes activos dentro del sistema norteamericano. El sistema capitalista, en pleno desarrollo.

No hay nada de alegría ni de banalidad en los orígenes del Hip-Hop. En una época tumultosa, de fuertes cambios sociales, con actores políticos como Malcom X, Black Panthers, con guerras en curso, protestas internas, descontento social y graves fluctuaciones de la economía estadounidense no puede esperarse que la expresión de las clases proletarias sea conformista frente a la realidad. Y muy a pesar de la historia “oficial” a la que usted lector puede acceder tranquilamente en cualquier sitio web, el movimiento denominado “Hip-Hop” no nació en las discotecas, ni en las fluctuaciones entre nuevos sintetizadores y ritmos ya masticados por las compañías de discos. Tampoco nació con las ocurrencias de algún cantante ni con las meneadas de culo de algún “scouter” o cazador de talentos de Polygram en el downtown neoyorquino.

El Hip-Hop es sólo una fachada de la imparable presencia de las minorías en la sociedad norteamericana. Como Hip-Hop se cataloga a la expresión cultural de los olvidados, de los marginados de beneficios del American Way of Life. De las manos y los brazos que mueven las rotatorias de las grandes fábricas. Como “Hip-Hop” se fundamenta a la expresión graffitera de los pobres, porque sin formación artística ni dinero para comprar lienzos ni óleos, tomaron las paredes de la ciudad opresiva y las transformaron en galerías del oprobio en la lucha por hacerse sentir como sujetos potenciadores de una realidad maquillada por los ejecutores del sistema. No hay nada anecdótico en los tags, en los mensajes antipolicías, en la metralleta política, en el colorido tropical y puro de los graffitis en los 6O´s. Son afirmaciones, incursiones icónicas que representan a los autores como arquitectos también, en una ciudad prohibida e inaccesible. Son bombas molotov para el campo perceptivo del ciudadano promedio, enclaustrado en la burbuja burguesa que le impide ver más allá de sus narices.

Como “Hip-Hop” se cataloga a la irreverencia popular en el campo musical. Esa irreverencia que toma lo que le apetece, sin mediaciones, y lo usa para ambientar lo cotidiano. El Sampler, como arrebatón de lo establecido, como acto que ridiculiza la  formación académica, la habilidad para componer, el respeto a la propiedad, la “educación musical”  en aras de pescar armonías, de recalentar la calle y la sensibilidad con tambor zúlu ( que es al final, el objetivo de todo beat, de toda sincronía: llegar al éxtasis mediante la repetición sónica). Como “Hip-Hop” se restringe la libertad del Dj, la emancipación de una individualidad en aras de la beligerancia de lo diverso; el estallido de una persona que mezcla ritmos y armonías, letras y cánticos en un espacio concebido para la libertad del desenfreno. Cómo tomarían los productores, managers y representantes de la industria musical a un sujeto que tomara sus “productos”, los volteara, mimara, destruyera y transformara en nuevas cadencias?

Como “Hip-Hop” se cataloga al breakdance, ese libertinaje corporal indómito que refiere inmediatamente a la lucha capoeira brasileña (de origen africano). Cómo negar la presencia del descontento y la rebeldía, de la insurrección y de la fiereza cognitiva contra lo establecido en un baile que se remite a técnicas de lucha? Cómo obviar a esas fieras rampantes, deslizándose por los suelos del desvencijado Brooklyn en medio de frío invernal girando, elevándose, contorsionándose, gritando con su cuerpo que pueden transgreder la manera de sentir la música y devolverla frente a unos cánones estadounidenses de pacatería moral y rimas del sha-la-lá? Es acaso difícil de entender que el baile es un ataque, es una emancipación del individuo frente a lo que lo rodea, una afirmación de su negritud, de su lucha, de su ser y de sus sufrimientos, todo eso volando en vorágines de piernas amenazantes al que se acerque?

La Pestilencia

Y en la recta final, todo lo anterior no son más que los delirios de un izquierdista anacrónico. Porque el Hip-Hop, es mucho más que historia y sentimentalismos. Mucho más que apegos, rabia y dignidad que suena más a telarañas sobre mi nuevo sintetizador. El Hip-Hop es la tabla de salvación a la pobreza, el éxito que espera a mi puerta agazapado y silente. Es la sublimación de mis zapatos Nike, potenciados a objeto museográfico; es la bandera de mi ego, flameando sobre la cenizas del barrio y de unos enemigos que asumo mientras muevo la cabeza arriba y abajo, golpeo con la visera de mi gorra nueva de los Indios de Cleveland la pantalla de mi computadora y recito como mantra una décima más de la criminalidad como espectáculo.

Y es que para las generaciones que se enfrentan al reto de encontrar un modo de vivir entre el sistema capitalista que domina al planeta, el Hip-Hop es una marquesina atractiva para dar a conocer la insatisfacción inherente a la juventud. Una poderosa industria que mueve millones de dólares al año, un enorme pulpo con ramificaciones en mercadeo, cine, música, accesorios, ropa, zapatos, vehículos, editoriales, Internet, joyas, perfumes, skateboards y toda manufactura proclive de ser identificada con el tema, suceptible de ser domesticada y comercializada.

Una industria que desmenuzó a Maslow y su pirámide, hurgando entre las grietas de la psiquis adolescente y que encontró una mina que explota brutal y afiladamente. Robo, crimen, sexo, muerte, egoísmo, odio, racismo, sexismo, explotación, todo vale para esta fábrica de ilusiones que encuentra en la sordidez y el amarillismo el motor de sus ventas. Todo funciona para las disqueras que sonríen mientras los artistas exponen sus demonios internos, su inconformidad, sus vicios, sus sombras. Mientras las autopistas mediáticas exponen los recovecos de los artistas, repiten de manera brutal melodías, filman videos con lente azul y en playas con palmeras y llenan la pantalla de tu televisor con gafas de sol, cadenas de oro, franelas y zapatos, sus letras nadan en la apacible superficie de una piscina con mucha mierda debajo.

Pero aún más importante, accedemos impávidos a la enarbolación de la no-idea; la exaltación del cinismo como arma para atacar a los movimientos progresistas. Escudados en un “anarquismo” rupestre que no es más que la ignorancia elevada a la potencia que desees colocarle, no es difícil encontrar en el panorama piezas que se burlan de los procesos de reinvindicaciones en diversas partes del mundo. Líricas facilonas, llenas de clichés masticados por el mainstream. Lo curioso del fenómeno es que ese “anarquismo” no es más que la consecuencia directa de la implantación del capitalismo dentro de la cultura global. La pérdida de referentes políticos, la invasión de las políticas retrógadas en los medios de comunicación, el baile de McCarthy en los discursos anticomunistas y antiizquierdistas y la lucha feroz del capitalismo por imponer su visión del mundo desde que nacemos, son algunas de las causas efectivas del hecho.

Sigilosamente, las corrientes de pensamiento que periódicamente asaltan el hecho cotidiano, que exigen cambio a gritos, que califican a todo lo pasado de execrable, que critican allá y acá y que se presentan como la opción de la transformación real, terminan siendo mascaradas de lo mismo. Porque, qué fácil es criticar, que sencillo es ser la oposición a todo! El manjar de lo contrario es el establo en donde todos queremos soltar a los caballos. Pero cuando calienta la cocina, y se requiere acción enérgica, entrega, solidaridad y sincronía de pensamiento no resulta tan fácil actuar. No es sencillo pasar del verbo y la rima a la proposición creativa. Se hace cuesta arriba defender un ideal cuando las bases no son sólidas, cuando es más sencillo jugar al nihilismo y juzgar desde las barreras antes de despojarse de las ataduras y tomar al toro en los cuernos. Hombre, que imitar un prototipo, seguir un paradigma no es lo mismo que tumbar a hachazos la repisa que los sostiene, no?

A los que me leen: Destrozar los ritmos. Incendiar las poses y las actitudes. Desmontar los supuestos, los percances, lo primero que viene a la cabeza. Imaginar que somos superiores a nuestra terrenalidad, y que somos niños en el dulce acto de bajar la musa a la mesa. Hablo de amor, compañeros. De amor y unidad.

Desde acá, sabemos ser piedra en el zapato.

El Programa de la Patria, ahora Ley en Venezuela. Aquí.

http://blog.chavez.org.ve/Programa-Patria-2013-2019.pdf

En RNV: Honduras. Un análisis.

Del cómo enterrar a Lorenzo Mendoza en una bolsa de Harina Pan.

12 / 11 / 2013

Entrevista realizada a Orlando Romero Harrington (orhpositivo) en el programa La Patria Grande, por Radio Nacional de Venezuela. Todos los lunes a las 8:00 am.

TV FORO VTV: Hollywood contra Venezuela. Homeland vs. Vocativ.

Con la participación de este servidor, les dejo el programa completo:

La valentía de Vinilo Versus y la caída de Maduro.

Se dice mucho que el arte es producto y experiencia, y que se sitúa por encima de las ideologías y la política. En el caso de este video clip, Ares, de la banda venezolana Vinilio Versus se trata precisamente de lo contrario. Una canción cuyo contenido es destinado a agredir la figura de Hugo Chávez, una producción audiovisual con el mismo fin. Y como es político el juego, permítanme intentar analizar desde lo político esta intención.

Lo primero que hay que decir es que Vinilo Versus es una banda de pop, de corte standart y sin mayores pretensiones a nivel musical, ni escénico, ni creativo. Más de las mismas influencias del rock sinfónico que están “de moda”, composiciones que intentan barnizar de barroco un edulcorado y superfluo track. No tuve estómago ni entereza para oír otras composiciones, por tanto no abundaré en detalles acerca de la mala imitación de originalidad que pretende adornar lo cansino, lo obvio, lo múltiple. Lo que sí es interesante es la posición política de estos jóvenes, y con quiénes se juntan.

En un concierto de reciente data, auspiciado por la inefable ONG Sin Mordaza (sobre la cual hemos comentado aquí antes y que lucha esforzadamente por ganarse un post en este blog) esta banda gritaba ante su público “Dedicada a la política venezolana”. Sabemos a ciencia cierta que Sin Mordaza es una ONG financiada por la NED (National Endowment for Democracy), organización de corte injerencista en varios países del mundo proveniente del lobby estadounidense. Este tipo de organizaciones precisamente, busca en base a procedimientos de reclutamiento a jóvenes activistas “por la democracia”(y que en realidad son opositores a gobiernos que no calzan con la línea de Washington). Y voilá!  Hemos encontrado quizás los financiadores para las costosas cámaras GoPro que utilizan cada uno de los hérores (casi 30 millones de bolívares cada una), el alquiler de la camioneta vintage-hipster Volkswagen, y quizás la plataforma mediática que utiliza a estos aventajados guerreros por la libertad como bandera política.

Y es que es épico. El sólo hecho de pensar en realizar un graffiti en las paredes de la casa Presidencial, o en la parte baja (allí donde se reciben a niños en la Escuela Bolivariana ) de Miraflores produce escalofríos, porque hablamos de algo más que perder la vida. Hablamos de una persecución a toda la familia de los implicados, porque esta afrenta, esta puñalada en la seguridad presidencial, este misil gráfico en las huestes de los terribles asesinos y guerreros de la oscuridad que resultan ser los militares y el pueblo chavista que enarbola la ideología de aquel al que no ser puede nombrar (la pinga, a menos que reviva) es claramente una manifestación de guerrilla.

Las implicaciones de crear una canción, salvaje, en donde le achacamos muertes, división y guerra a Chávez (de bola, después de muerto) y además no lo nombramos (ya lo hemos dicho; incluso, siempre hay que pensar en el marketing, tampoco se puede ser tan literal, mira que hay más de un chavista que nos escucha y además, en twitter hasta nos recomiendan. De eso se trata la inflitración, shiamo) es parte de una estrategia bien planteada: la destrucción moral del enemigo. Nadie debe dudar de la capacidad de fuego de Vinilo Versus. Ahora mismo, en las paredes de Miraflores los mejores científicos y comunicólogos del chavismo están estudiando la influencia del símbolo graffiteado en sus paredes, los investigadores y sabuesos del SEBIN preguntándose cómo lo pudieron hacer, cómo saltaron todos los protocolos de seguridad. Con este video, Vinilo Versus deja atrás la labor de Camilo Cienfuegos, hace palidecer la guerrilla sandinista, le da una patada en el trasero a Ho Chi Ming y se equipara (al menos ficcionalmente) a Call of Duty Ghost.  No sé si me explico bien, porque me embarga un sentimiento de euforia y de coraje cívico, iluminado por estos jóvenes burgueses que cuando se prenda un peo de verdad, tomarán su pasaje y aterrizarán en otras latitudes; pero no me importa: este sacrificio bañado en sangre, este compromiso de estos mariquitos ante el monstruo opresor chavista que les brinda suficiente cover como para vanagloriarse en el extranjero, esta avanzada bélica, pacífica, juvenil, sonriente, no violenta, ejemplo clásico del cómo hay que tumbar a un gobierno incómodo, es un paradigma celestial, un esfuerzo ciclópeo lleno de pundonor. Hecho con las uñas, desde las vísceras, estos patiquines de medio pelo ilustran, una vez más, la elegancia, sapiencia y versatilidad de una derecha maquillada por Washington. Tan apartada de la realidad, tan inmersa en su burbuja, tan indiferente al hueco que estamos haciendo en esa burbuja y a la cercanía del momento en que nos los comamos vivos.

Intervención de Orlando Romero Harrington en RNV, lunes 28 / 10 / 2013