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Crónicas de un golpe suave X. Los Intimistas.

14/04/2014

Rehab and I say noooo, no, no”.

Amy Winehouse

Mariche, 13 de Abril del 2014.

 

Hay que estar mosca!”, decía el abuelo de cuello azul almidonado sombrero marrón de gamuza. Miraba a la señora bajita que tenía justo detrás de su espalda. “La camioneta”,  suerte de autobús de 25 puestos con cortinajes barrocos, cornetas Pioneer gritando a fallecer “uuuu-uuuuun osito dormilón le regaléeeeee” y pánico incluído recorría el tramo La Pastora – Petare. Esas, de aviso morado. Cuando el chofer de turno entrompaba la Av. Libertador no creía en nada ni en nadie. Entre ellos, se adelantan, se gritan, se joden, pelean. Andar en Caracas siempre es aventura. Una vez, en esa misma ruta y en una de sus camionetas un gocho, en franelilla se me sentó al lado. Yo iba a la Universidad, con 10 bolívares en el bolsillo, sin lápiz y con una presentación que defendería mi tesis. Un cd. La vaina era ese día, andaba perfumadito, camisa planchada. Era yo, pues.El compa me vé. El compa me dice qué tienes?. Yo lo veo. Le digo nada. El compa me pela la bicha. Le digo coño te vas a tener que llevar el cd bro porque estoy pelando bola. Tú no eres de aquí, cierto?

_Verga y porqué no robas en otra zona menol? No sé, Chacao por ejemplo.

_Dónde queda eso?

_Yo te aviso pa´que te bajes, la camioneta pasa por allí.

_Igual dame la película esa.

Han pasado más de quince años. Hoy me descubro compartiendo la misma paranoia del momento. Los rostros de los jóvenes, con camisas naranja no eran rubios, ni altos. Eran nuestros jóvenes, con un coctél explosivo de hormonas, faranduleo, pero también irreflexión. Ignorancia. Odio. El abuelo miraba de un lado a otro. La señora 1, lógico, también. Las ruedas detuvieron al asfalto, y pudimos ver a Altamira, en su verdadero rostro. Pasábamos lentamente por la sede de la ONU, en la acampada de la Juventud de Voluntad Popular, liderada por Leopoldo López junto a líderes estudiantiles sin gente. Eso sí, con ganas de ascender. El hambre política. De eso sabe Gaby Orellano, la eterna estudiante. Hay gente así, no? Se quedan en la Universidad mientras uno pare echándole bola para graduarse. Son líderes políticos sin gente, que se agrupan, se conectan y articulan con los medios.  Los medios los crean y ellos aportan la naturaleza caótica de un asunto que se ha llevado más de cuarenta personas por el medio.

Decía que pasábamos por allí, un autobús de La Pastora con seis personas frente a la sede de la ONU, con 35 carpas que trancaron la calle. No hay tránsito vehicular y el Municipio Chacao se ha acostumbrado a ello, porque así lo quiere el enemigo.

La mujer de lentes negros, enjunta. Cabello atajado en un moño. Cuarenta años, chaqueta gris y camisa rosa. Lentes “anime”, que combinaban con unas uñas vinotinto. Rostro agradable, pero ceñudo. Consulta su Blackberry Bold. “Hola mamita. En Altamira!. No, mamita, no sé que hacer el metro está cerrado. Los estudiantes, protestando trancaron la calle. Nooo yo voy en el autobús, pero esto está trancado… no tengo idea cuánto me cobra un taxi mamá, y además no me voy a bajar a caminar hasta Chacao, ni loca. Ay no, mamá. Bueno, los sifrinos, mamá, contra el gobierno. Tú no me puedes hacer la segunda? Sí? Ay mamita te lo agradezco. Sí, en la escuela. Dale, ya yo llego, dale sopita de verduras, que ayer se sentía mal del estómago. Chao, mami.”

Cuelga el teléfono. Se asoma a la ventana. Vuelve al teléfono.

La señora 1, de brazos potentes y cabello corto me mira y se sonríe. Comienzo a sospechar que todo el mundo en ese microcosmos que es la camioneta, es chavista. La señora 2 mira impávida, moviendo la cabeza negativamente. Me confirma los alaridos del chofer hablando por celular: “nojoda esta mierda está trancada guevón!. Cómo coño hago pa pasá pá allá? Nojoda que viniera el ejército y le diera coñazos a estos guevones. Que qué? Nojoda. Deberían hacer una autopista aérea en esta mierda pá pasales por encima. No te oigo un coño!”.

En eso, se sube al autobús una chamita, con un pote recogiendo real: “Ayúdennoooooooos, SOS Venezuela!”. Su sonrisa se escapa. Sus ojos recorren los rostros, buscando aliados. “Contribuyan con nosotros, pueblo de Venezuela. Esta lucha es por ustedes”. Hace sonar el pote. Sus ojos erran por nuestra ropa, nuestros ojos. Voltea y vé al chofer. Nos vé. Por la ventana, se asoman ojos indignados. La marcha se dispersa a nuestro alrededor. Un rictus general sacude los cuerpos de seis personas, en algún punto de Caracas. La gente comienza a aglutinarse alrededor de la camioneta, mientras la joven permanece impávida, hablando de la heroicidad de la lucha; pero hay algo en su voz que delata sorpresa y quizás, temor. Mira fijamente al abuelo. Miro el rostro arrugado, cansado. Enfoco sus ojos y encuentro en ellos rabia.

La mujer de lentes negros no levanta la cabeza. Las dos señoras ni miran a la muchacha. El chofer le bucea el culo, mientras el viejo le planta cañón. Se suben dos muchachos a la camioneta con la franela naranja. Todo el mundo atento. Uno de los jóvenes nos increpa ¡Gracias! Nos mira con odio. Todos se lo devolvemos. 12 ojos encendidos los bajan del carro. 6 corazones esperan pacientemente que se acabe el show, luego de mentarles la madre mentalmente con 2 horas de cola incluída. Millones de corazones lo hacen a diario, en diferentes escenarios. Venezuela es Chávez. Sabemos ser persistentes.

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